Cet après-midi, quatre mains impliquées dans une tarte aux abricots. "Comme ça on fait les mêmes choses tous les deux."


Octobre dernier, sur les quais de la Ville Désirable, dix minutes après cette photo, entre deux phrases sur la couleur de ses chaussures et les toupies de derrière l'Hôtel de ville. "C'est bien que tu reviennes papa".

Il faut cent femmes pour fabriquer un homme. Une seule pour le rendre misogyne.

Non, finalement.


Une pour le rendre misogyne. Cent pour le fabriquer.

Je préfère dans cet ordre.

Dans trois mille deux cents ans, à l'endroit même où je tape ces lignes, il y aura un petit guichet où les touristes achèteront en file indienne leurs tickets d'entrée. Pour visiter l'ossuaire, pour se frotter au mystère des peaux de buffles, comme l'indiquera si bien la brochure. Même que non loin aura été érigé un centre de conférences internationales où se bousculeront les éminences scientifiques de l'archéologie avancée.

Avec toujours le même thème, source intarissable de polémiques spectaculaires : la découverte, au beau milieu de l'Europe occidentale, d'un petit terrain dont la fouille a mis à jour la plus grande nécropole animale du monde connu. Qui plus est, sous la forme d'un ossuaire exclusif d'une espèce animale qui n'existait à l'époque qu'à des milliers de kilomètres de là. Et tous inhumés, comme le démontrent de manière convergente les analyses magnétospectrales des experts les plus indépendants, selon un procédé extrêment ritualisé.

Et pas un de ces grands savants d'imaginer que je me ruine en os en peau de buffle pour Toutoune, qu'elle n'a rien perdu de son instinct de les enterrer à l'abri des regards, et qu'Alzheimer, putain, gross malheur.